En la sombra de la luz del verano nace la tarde. Tiene las verdaderas palabras en el silencio, después del rezo de los ojos y la claridad. Afuera aguarda el azul íntimo y clamoroso. Como un ala, la alegría de la huella en la arena.
martes, 27 de enero de 2009
UN CLAUSTRO JUNTO AL MAR
En la sombra de la luz del verano nace la tarde. Tiene las verdaderas palabras en el silencio, después del rezo de los ojos y la claridad. Afuera aguarda el azul íntimo y clamoroso. Como un ala, la alegría de la huella en la arena.
domingo, 25 de enero de 2009
HISTORIA DE LOS LIBROS. IV
Bajo la luz del Santuario de Santa María de Regla y del Venerable Padre José Lerchundi, lleno de alegría chipionera y franciscana, este recuerdo al hermano José, por esos mundos y ciudades de Dios, quizás fuera ya del mapa y del calendario.
jueves, 22 de enero de 2009
BARRIOS DEL MEDIODIA
Tus mayores dieron a tu memoria aquella ciudad fabulosa, escucho a mi madre desandando el tiempo por sus calles. He crecido en la ciudad de la luz, he sentido su herida y su tristeza, la gracia y el sueño de la alegría ligera entre sus vividores conjurados. Nueva Babilonia, Estrella del Sur, tus exiliados, tus enclaustrados, y los cielos que perdimos, cuyo igual no encontraría después en parte alguna. No olvido, no podremos olvidar nunca los ojos de la dicha, y estamos hoy, como ayer, viviendo por tu misterio.
(1988)
EN LOS OJOS DEL TIEMPO
(Mañana de Corpus en Sevilla)
La vieja liturgia te trae la sonrisa de ayer,
tu mirada primera,
por eso la sigues maravillado,
un baile, un rezo, y el extraño péndulo
mostrándote lo perdido.
La gracia olvidada vuelve en la mañana azul
sobre la faz niña como un paraíso,
aquella que fue tuya un día y nunca lo supiste,
cuando aun no mirabas los ojos del tiempo.
(Barrios del Mediodía)
El Correo de Andalucía. (1998)
martes, 20 de enero de 2009
ALBERTO GARCIA ULECIA
La poesía del sevillano Alberto García Ulecia (1933-2003), es de una notable calidad e interés. En vida no tuvo quizás el reconocimiento justo y necesario, algunos amigos, en especial Fernando Ortiz, han difundido incansablemente esta obra. Se trata de un poeta de gran hondura y emoción, en la mejor tradición andaluza. Sirvan estas breves líneas y poemas como un sentido homenaje.
OFICIO DE POETA
Incierto es el destino de la obra de arte.
¿Quién lo ignora?. Si insistes, tratando de fijar
la sed y la hermosura que te depara el mundo,
no es por creer tu voz señera o tu experiencia.
Entonamos la misma canción en solitario,
mientras se nos marchita la misma triste rosa.
VIENTO DE LEVANTE
Por las callejas encaladas,
olorosas a peces y a bodegas,
parecía un rey loco y vagabundo,
vieja la barba, la mirada joven,
ebrio de ron o de nostalgia.
El viento le seguía, como un ronco
fantasma polvoriento,
dando portazos por los callejones.
Crujía el pueblo como un viejo barco.
Por todas partes resonaba el mar.
jueves, 15 de enero de 2009
VERA CASPARY
Entre los escritores, como diría Canetti, temidamente profesionales y pedantes, hay un notable desprecio por estos laboriosos y honestos artesanos de la literatura, quizás los que en sus vidas menos halo ñoño y abracadabrante del romanticismo de su trabajo tuvieron. Caspary, en todas su obras, o al menos en Bebelia o Laura, no suele caer en el insoportable psicodrama amoroso tan al uso en esos folletines por entregas de los que se rodeó. Su escritura se maneja con buen pulso, amenidad y versatilidad, en sus campos principales, como fueron la novela policial y de suspense, no faltan nunca ecos y buenas maneras de los grandes clásicos. Como la literatura es el reino de las excepciones y de las ocasiones, les invito de nuevo a contemplar a la bellísima Gene Tierney y a leer estos sencillos versos de Dowson que cierran el memorable final de la película, sin olvidar el agradecimiento a mi comunicante por la ocasión.
VITAE SUMMA BREVIS
They are not long, the weeping and the laughter,
Love and desire and hate;
I think they have no portion in us after
We pass the gate.
They are not long, the days of wine and roses:
Out of a misty dream
Our path emerges for a while, then closes
Within a dream.
VIDA BREVE
Efímeros son el llanto y la risa,
el amor, el deseo y el odio;
creo que no son parte nuestra
después de cruzar el umbral.
Efímeros son los días de vino y rosas:
de las nieblas del sueño
surge el sendero un instante,
luego se cierra dentro de un sueño.
miércoles, 14 de enero de 2009
SALVADOR ESPRIU
lunes, 12 de enero de 2009
UN POEMA DE OLGA BERNAD
Otra vuelta de página y derrota.
De la victoria alada hasta ese gesto
nos separa la caricia discreta,
sentencia displicente y delicada
de una pluma invisible y categórica
sobre la piel del alma y la tristeza.
El latido más frágil de un pájaro asustado,
pequeño pájaro nervioso y débil
atrapado en la mano, y el recuerdo insistente
del momento preciso
en el que todavía podíamos matarlo
con sólo convertir la mano en puño.
Miro la palma de mi mano a veces,
noto un temblor de vida entre mis dedos,
la visita del pulso de mi sangre
o un misterioso adiós definitivo.
Pequeño baile de fantasmas y alas,
el beso alegre y cierto de la nada.
Pájaros que solté y tal vez han muerto.
viernes, 9 de enero de 2009
WILLIAM FAULKNER
Escribí este libro y aprendí a leer, nos dice en la introducción a The sound an the fury, (El ruido y la furia) como bien nos recuerda Ricardo Pligia en su “Crítica y ficción”. “No importa el valor objetivo de los libros, el canon de un escritor tiene que ver con lo que escribe o con lo que quiere escribir. Esa combinación de leer como un escritor (y no como un intelectual) y leer como un campesino (y no como un hombre de letras) hace de Faulkner un lector extraordinario”.
Faulkner crea una voz poderosa de narración que absorbe al lector, con la sensación de que a veces se pierde, como sus personajes, para después volverlos, asombrosamente, a fijar en la arquitectura esencial del relato. Su estilo es impecable, el dinamismo del punto de vista resulta fundamental, las historias laterales aparecen en la estructura central con enorme eficacia.
Infierno, soledad y extrañeza emergen definitivamente como pocas veces escritor alguno lo había logrado, pero con afán de autenticidad y verdad sobre un mundo sombrío y atormentado. Pienso, al analizar su obra, en cuanto aprieto a puesto y pondrá a cierta critica esa extraña y arraigada coherencia en el espacio artesanal de toda su producción, Obra deslumbrante, de estilo impecable y de enorme variedad, su influencia es capital y decisiva en la historia de la literatura, su notable y aclamada pluralidad de puntos de vista y extraordinarios saltos en el tiempo han sido utilizados con profusión por todos los grandes novelistas que después de él vinieron. Aun recuerdo la forma en que las las historias paralelas ocupan el espacio esencial de la narración dando una intensa imagen panorámica de los mundos y tramas puestos en escena, incluso, curiosamente, nos construye sólidos y ambiciosos pasajes a partir de simples estados de ánimo. En todo cuanto realizó, desde novelas hasta guiones cinematográficos, está la mano de este artesano, su mitología y su problemática social, la aparición en la realidad más humana de los sueños y las verdades del viejo espectro del arte.
lunes, 5 de enero de 2009
ENRIQUE SPENCER
Todo el fútbol español queda impresionado por la noticia, sus compañeros del club lo lloran, Ricardo Zamora y José Samitiers, sus rivales, muestran su pesadumbre y respeto, no cesan de llegar gente y coronas de flores. Un balonazo y varias operaciones han provocado el fatal desenlace.
Ese niño acaba de perder a su ídolo, pero también parte de su sangre, la mano que le llevaba a los campos de juego. Ese niño, que ya es memoria e historia del Sevilla, era mi Padre.Y su mano es la que siempre coge la mía mientras se levanta el cuero sobre los campos de la Macarena o sobre el cielo del barrio de Nervión a finales de los sesenta, en noche cerrada, lluviosa y tormentosa y el resplandor y el sonido del Estadio siguen impresionado al niño, ¿Cuánto dura un partido en los ojos de un niño?.
En otra ocasión has escrito; los rostros de los míos en un campo de fútbol, donde estaremos juntos siempre. Esa memoria que siempre tiene en la lápida de mi Padre unas rosas rojas y blancas y un escudo.
En Sevilla y la Gloria. II., 2007
viernes, 2 de enero de 2009
ELISEO DIEGO. LA SED DE LO PERDIDO
Este silencio,
blanco, ilimitado,
este silencio
del mar tranquilo, inmóvil,
que de pronto
rompen los leves caracoles
por un impulso de la brisa,
se extiende acaso
de la tarde a la noche, se remansa
tal vez por la arenilla
de fuego,
la infinita
playa desierta,
de manera
quizás,
este silencio,
nunca?