lunes, 28 de enero de 2013

LA MAREA




También en la ronda repetida pasan los años, nada es ya lo que parece. Aquel hotel abandonado, pesadilla de saqueadores, es una vasta sombra. Pasas, ¿pasamos?, por la vieja bodega en la penumbra, como si saliéramos del mar, aun lo recordamos. El poniente deja las calles frías, rostros, canciones, gestos que no acuerdan con la historia. Encuentro a May, que celebró el sol en estas playas, estamos muertos entre extraños, te recuerda la tarde del Sardinero, la furia de la marea golpeando la barra del bar, bebiendo mojados y solitarios. Terminas en la marea chipionera, aun eres joven, como siempre. Después de tantos años conversas con viejos conocidos, un niño rubio, un anciano, una muchacha. May, que ya duerme entre los suyos, te dice que cualquier vida máscara y espectáculo. Se despide aun con sus andares el viejo luchador, y concluyes que de alguna manera has de acabar la historia esta noche, para ellos al menos. 

 12 de Julio 2011

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